balcones de agua

No importa demasiado

2008-07-28T19:25:00.001+02:00

No importa demasiado que desgane mi voz
al decir de unas frases que asemejan
descosidos rosarios y desperdigan cuentas
de certero rodar por el pasillo, ni tampoco
me ocupa el pensamiento aquellas otras voces
que el eco distribuye por las calles sin fe……….
………………………………………………lo malo
es la tristeza, que asume su papel
y trepa las fachadas de ajados edificios
a medio derribar……………………………
No importa demasiado, te lo digo; el tiempo
es sólo un tiempo ausente de vivencias
que un martes se fugaron
en el carro infantil de las mañanas
amarillo-chillón…………………………
Apenas quedó sitio para mirar
de cerca las viejas emociones, que perdieron
su voz en la noche pueril del mes de enero………

(son sueños sin abrir, que perseveran)

Carlos Guerrero

(del poemario "vivir sin más motivo")

Según salgo de casa

2008-07-22T11:41:00.001+02:00

Según salgo de casa a la derecha, bajando por la cuesta
de la angustia, una vez transcurridos veinte pasos,
con lentitud de una diosa fugada del Olimpo, contemplo aparecer,

difuminada, la imagen de una noche soñada en blanco y negro,
y observo desde lejos cómo se va moviendo el tiempo
irreparable, y repaso, sin tregua, ocasiones que tuve

para ser otro yo, errores que circundan al arcano imposible,
soterrado en el goce de haberme equivocado, desamores
al pairo, siluetas que dibujan su impronta de fantasmas

en paredes cubiertas con el musgo de ayer…
dejamos que las voces se fueran a lo lejos,
y siquiera nos dimos ambiguas esperanzas

de recogerlo todo y enterrarlo en el bosque,
allá donde los duendes hablan con las ardillas,
nos sentimos mayores: los tiempos de correr

tras de los sueños se quedaban atrás, nuestras
manos de siempre dejaron de estar sucias y el barro del arroyo,
que manchaba las botas, no volvió a entrar en casa,

arrinconamos sin rubor nuestras quimeras, para irlas
transformando en risueñas anécdotas de aquellos años-niños………
(dejamos oxidarse el tranvía de lata, el arco de los indios y el viejo balancín)

Carlos Guerrero

(del poemario "las horas descontadas")

Acércate conmigo hasta la aldea

2008-06-28T18:01:00.002+02:00

Acércate conmigo hasta la aldea
y deja que el camino nos despiste
del momento, que no es sino un engaño

provocado por la sed de los planetas……..
acércate conmigo hasta la aldea, para encontrar,
entre las aguas que cubren tu soñar de música incolora,

los cantos que escuchamos esa vez tonando en la cañada………………….
…………………………y sentirás mi mano acariciar los años
que no estuve contigo, para entregarte el aire

de las cosas que perdimos de ser en primavera……………
…………acércate conmigo hasta la aldea,
libera la ilusión y deja que las horas desgranen,

lentamente, el tiempo de los sueños aplazados…………….
……………….acércate hasta la proximidad de la añoranza
y buscaremos las dulces tardes que aniquiló el otoño,
el estéril agitar de los murciélagos que, ciegos,

se atontonan contra el viejo ciprés,
donde cuelgan manojos de esqueletos olvidados,

(son las noches sin ganas que hicimos el amor…………)

…………….permitamos que el tiempo sepulte los cadáveres
marchitos de olvido y conveniencias……………….

bailaremos el tango,
los tiempos del vagar enredarán tu pierna con la mía...............
dejemos que circule el cielo entre nosotros,

(los abismos se ciñen al vivir sin pedirnos permiso),

y opongamos al capricho del estar,
la alternativa de marcharnos
cuando la lluvia nos arrope por completo.

Carlos Guerrero

(del poemario "las horas des-contadas")

Me encanta recordar

2008-06-24T11:34:00.003+02:00

Me encanta recordar el tiempo que viví pisando hojas
aquellas largas tardes de sol y libertad, de agrestes campos
en duro recorrer a la carrera.

(árbol frondoso de bosques absolutos en su verdor y blanco)

Y trepaba sin ver ni más motivo que subir y subir,
y entre sus ramas descansaba mi cuerpo,

(atalaya sutil de niño encaramado)

mientras, alrededor, un vocerío, un simple descubrir
y un “tú te quedas”, ahuyentaban las horas encarnadas
de loco galopar entre las piedras.

Y después, cuando apenas descabezaba el sol
su última siesta, de regreso a la casa que, lejana,
colonizaba en luz el horizonte, discutía detalles,

(acalorados gritos)

y miraba tus trenzas bailarinas
danzar entre mis pasos, y sentía tu mano,
en pausada caricia, borrando los churretes de mi frente..................

Carlos Guerrero

(del poemario "las horas des-contadas)

Es asombro de ser

2008-06-23T21:46:00.003+02:00

Es asombro de ser, ceguedades de hogueras
que funden a la niebla y muestran
una imagen cansada de no estar,
es pasión sometida al mero descubrir del alba
entre las manos, magnolias entregadas en aras
de una voz, un sentimiento que impulsa al corazón
y lo esclaviza…………………………………
…………………………………….es admirar
a los pájaros sustentarse en sus alas, descubrir
los colores que tiñen a los campos de nuevas
primaveras, saber que las gaviotas acechan
a los peces mientras respiran aire de la muerte pequeña,
contemplar a la noche vestirse de luciérnaga e inundar
con su luz los mil portentos apenas esbozados,
oír viejas canciones pronunciar nuestro nombre…………..

es asombro de ser y comprenderlo.

Carlos Guerrero

(del poemario "las horas des-contadas")

Solíamos mancharnos

2008-06-17T19:24:00.002+02:00

Solíamos mancharnos

con jugo de las fresas robadas en la mata,

-socaire del guardián de honda certera y perro malas pulgas-

en mañanas de andar entre los huertos.

Enorme era la finca que adentrábamos

por senderos de cabra y peñascales...........................

...................................los cerezos, floridos,

guiaban nuestros pasos hasta la cañadú,

que libábamos, raudos,

ocultos en los surcos de un huerto con lechugas..........

....................................después, lleno de pringue,

mojado del regato que atravesaba el campo,

(regadíos y frutas orlaban con su estampa el final de la tarde)

regresaba a mi casa,

-inocente expresión que no mentía

a la mirada astuta de la abuela-

inventándome excusas siquiera planeadas,

negando la evidencia

y dejándome llevar a una bañera

que, tibia, reparaba,

en mudo sortilegio de estropajo y jabón,

mis pequeños embustes al hilo de la cena...................

Carlos Guerrero

(del poemario "las horas des-contadas")

Cuando queda en silencio incluso hasta la mente

2008-06-13T11:51:00.002+02:00

Cuando queda en silencio incluso hasta la mente,
dejo que los recuerdos
se acerquen, sigilosos, para que se aposenten

a los pies de la cama
y me cuenten, despacio, la historia de mis días.
Canciones y nostalgias,

en cóctel permanente, juegan al tres en raya
con las caras de antaño.
Retablos sin cenefa, ni marco, ni alcayata

donde colgar los tiempos
de sonrisas y luna. Los tristes testamentos de historias
ya pasadas, son historias

más hondas, trocitos de ese puzle gigante que es la vida.
En el momento mismo
que da la media noche el reloj de las almas, desfilan sin rubor

las tristes mascaritas del carnaval errante
y gritan, destempladas,
las voces que algún día dejaron de sonar…

Carlos Guerrero

(del poemario "las horas des-contadas")

Columbro los senderos

2008-06-07T20:05:00.001+02:00

Columbro los senderos:
olvidos de la mar,
gentes que apenas miran caerse el horizonte
entre manos que gimen su futuro imperfecto,
cisuras del abismo que doblega su espalda
ante el olvido………………………….
nubladas sensaciones se esparcen a lo lejos
en aras de la tarde, y el humo,
-espirales de gris hacia la aurora-,
se extiende en la oquedad de las horas sin dueño,
……………………………….y las hogueras,
gigantescas luciérnagas sobre un jardín de otoño,
crepitan en su luz………………………
perfecto en su correr,
el sol subraya la mirada del niño
que no espera si no nuevos caminos,
donde se abra la mar al surcar de su nave
entre las olas…………………………………
Es momento de estar, de elevar hasta el cielo la mirada,
sin atisbos de tiempo, y de buscar la paz
entre los árboles, desnudos de ropajes los armarios
que esconden a las nubes pintadas de amarillo………

Carlos Guerrero

(del poemario "senderos de inconstancia")

Estaba con el tiempo de desnudar cerezos

2008-06-05T12:04:00.003+02:00

Estaba con el tiempo de desnudar cerezos,
de volver la cabeza, y mirar para atrás, de contemplar
distancias que marcan lo absoluto: distinto

amanecer, cóncavas calles transidas de mis pasos
y apenas anotadas en el bloc del recuerdo,
aceras que albergaron batallas sin librarse,

y eran leves las sombras que pintaban
de oscuro la valla del jardín, y era mi tiempo aquel
que saludaba con abierta sonrisa

el desfile marcial de las cigüeñas,
y el color de la tarde dejaba su mirar sobre mi frente,
vacía de oquedades,

y el sol iluminaba, despacito, las antiguas fachadas
(de un pueblo que, una vez, quiso ser mar)
mientras que allá, a lo lejos, cantaban otras voces,

y corría mi perro al zaguán blanquecino de la casa,
para decirme adiós desde la esencia
del no ser de las cosas perdidas para siempre...........

Sueños o vecindad: me da lo mismo.

Carlos Guerrero

(del poemario "las horas des-contadas")

Es sólo una palabra

2008-06-03T13:20:00.002+02:00

Es sólo una palabra que juega al esconder
con el recuerdo, un sonido,
una voz que recita

el poema que esa tarde no dije………………..
………………………………arrabales del verso,
barriadas populosas de gentes y afonías,

donde confundo el tiempo y la memoria……………
pequeñas aventuras
que trepan la escalera y se aúpan en la nada,

mientras paredes llenas de grafitis sin nombre
aprisionan mis manos, que acarician los sueños
sin usar…………………………………

………………………………..y es otra la voz
que clama en un vacío desnudo de paredes,
ausente de color, casi perfecto………………

Carlos Guerrero

(del poemario "senderos de inconstancia")

Nanas y cadencias

2008-06-01T13:34:00.003+02:00

Es cadencia, entropía de Brahms

al deslizarse sobre la cuna azul

de la inmemoria, tardías reflexiones

de infancias que no fueron,

de acaso color rosa,

de acaso misma espina

que marchita las manos

y desfigura el alma en el nacer…………………

y es el ritmo que resuena en los ecos

de la estación perdida…… y trenes

en la niebla rebasando distancias……………..

paradigmas del verso,

y la inocencia que entonces habitó sin encontrarnos………….

Carlos Guerrero

(del poemario "senderos de inconstancia")

Mis ojos parpadean

2008-05-29T17:57:00.004+02:00

Mis ojos parpadean en mitad de la noche

y buscan entre oscuros la luz que los oriente.

Sí miro hacia el espejo que tapa la pared,

veo bajar su imagen, y desde la distancia,

con lenta parsimonia para no desvelarme,

el conocido golfo salmodia letanías:

por los días fugados,

por las cosas no hechas,

por los amores rotos,

por ausencias de vida que hallaré al levantarme…

Después, entre el jolgorio que siempre le acompaña,

enciende un cigarrillo,

permite que el sahumerio

se eleve hasta el plafón que nunca enciendo,

y me cuenta la historia de aquel que ya no está:

“Por la vieja estación, camino abajo del puente de la Almina,

cuando las horas magas se juntan con los duendes

para peinar al viento,

sobre los matorrales

que ocultan el acceso al patio de los sueños,

corretea la imagen desprovista de un niño del pasado…”

Carlos Guerrero

(del poemario "de espacios y de sombras")

Estábamos juntos

2008-05-28T12:12:00.002+02:00

Estábamos juntos,
repatriados de amor en la corriente gris
que cruza la vertiente onírica del puente de los besos,
nosotros, los cuerpos sin futuro,
perdidas semillas que bañan el océano de las horas
colocadas de través en el vagón de los deseos,
estábamos
con la mirada manchada de ese caminar
hacia el anonimato,
dolidos por los clavos del reencuentro,
que conduce al más allá de las vacilaciones,
refugiados en el lago de los supervivientes,
resguardados de las guerras perdidas de los dos,

(añagazas inútiles traídas de la nada),

mientras contemplábamos cómo levantaban el vuelo
los suspiros que no quisimos retener
y esgrimíamos
–por cobijar al alma enamorada-
la esencia de un amor que nunca consideramos como propio,
estábamos juntos,
repetidos de paz ante una mar dormida de extravíos,

(bajeles trazadores de senderos),

salpicada de olas,

(parpadeantes, lunáticas, arrepentidas olas),

y en la noche invadida de luces al adiós,
nos mojamos en llanto las manos manchadas de abandono
y volvimos a la luz de aquellos días encalados de azul:
esclarecidos del ayer dormido,
y de nosotros,
que no supimos examinar detrás de la razón.

Carlos Guerrero

(del poemario "las horas des- contadas")

Recuerdo, sí.

2008-05-27T12:49:00.004+02:00

Recuerdo, si, recuerdo esas mañanas
de asomarme a la vida,
con el sol por delante,

para cegar mis ojos
abiertos al asombro,

apenas atendiendo al viejo profesor

que argumentaba repetidas historias

de gentes que estuvieron,

sublimes tentaciones absolutas

de la abierta ventana

mostrando un exterior que olía
a vacaciones, a ganas de escapar,

y danzaban
libélulas por parterres

cubiertos de un bullir pluscuamperfecto,

y pintaba de verde el viejo matorral,

mientras perros sin rumbo correteaban calles

donde jugaban niñas al corro y a la comba……………………….

(canciones de otros tiempos con sabor a merienda)

Carlos Guerrero

(del poemario "las horas des-contadas")

A mí, me lo parece

2008-05-26T12:34:00.004+02:00

Apenas anochece, se acercan los recuerdos
y, cual caudal inmenso de agua desterrada,
arrollan el espacio de los viejos murciélagos

que juegan a chocarse en el balcón.
Y miro hacia la esquina de la calle
ya a oscuras, donde transitan voces desde el mar

a la acera, repitiendo lo mismo en sucesivas
veces, mientras niños patean
la triste balaustrada……… Y puede

que se deba al sopor del verano, o puede
que los años, de loco galopar entre las olas,
enturbien mi memoria, pero se me parecen

así como distintos los paisajes que fueron, los ruidos
que se mezclan con el viento transido del poniente,
los límpidos olores, el sabor de la fruta sin pelar,

la luz que difumina la tarde moribunda, esos tonos de añil
que enmarcaron mi infancia… Y es que se me parece
que el aire está más triste, que las fugas de sol

perdieron su vergüenza ruborosa, que los gorriones
ausentan de su pan la vieja plaza y ni remontan vuelo
cuando aparece el día,

que los besos robados
han perdido su sitio
sobre la faz confusa de un extinto pasado……………….

(y puede ser que sea; a mí, me lo parece)

Carlos Guerrero

(del poemario "las horas des-contadas")

Trilogía

2008-05-25T18:02:00.001+02:00

I
Arrastra, por las aceras de la misericordia,
el peso del equipaje, lleno de ayeres,
mientras acaricia a un gato diminuto en la escalera
y reparte sonrisas, huérfanas de apego,

a los tenderos de lo imposible.
II
Desencanto: premisa ineludible
para olvidar aquellos ojos
que, a modo de centauros de la prisa,
cabalgan a lomos del jamelgo del sarcasmo,
mientras tiritan junto al fuego de lo devastado.
III
El niño arrebató la mano inerte,
que dejaba vencer su aliento sobre la sábana enmudecida,
para anegarla de amor a cambio de una nada.

Carlos Guerrero

(del poemario "vivir sin más motivo")

Galopan soledades

2008-05-22T18:48:00.003+02:00

Galopan soledades al filo de un verano
que, lánguido,
agoniza en pos del tiempo ido.
Desierta de presencias,
la playa se entristece en horas marginales,
y apenas diez gaviotas
de luz dan testimonio.

(repetición eterna de los viejos solsticios que marcan el vivir)

(anochecer perenne de antiguas añoranzas)

Miro desde el balcón
a las ausencias, que en otro tiempo fueron,
y evoco,
sin rubor,
esas perdidas tardes teñidas de ilusiones,
que han trepado, sin prisa, al envés del recuerdo.

Carlos Guerrero

(del poemario "vivir sin más motivo")

Mis ojos parpadean

2008-05-22T13:05:00.003+02:00

Mis ojos parpadean en mitad de la noche

y buscan entre oscuros la luz que los oriente.

Sí miro en el espejo

que, indolente, se arrastra en la pared,

veo bajar su imagen,

y desde el fondo,

con lenta parsimonia para no desvelarme,

el conocido golfo salmodia letanías:

por los días fugados,

por las cosas no hechas,

por los amores rotos,

por los muertos vivientes que hallaré al levantarme…

Después, entre el jolgorio que siempre le acompaña,

enciende un cigarrillo,

permite que el sahumerio

se eleve hasta el plafón que nunca enciendo,

y me cuenta la historia de aquel que ya no está:

“Por la vieja estación,

camino abajo del puente de la Almina,

cuando las horas magas se juntan con los duendes

para peinar al viento,

sobre los matorrales

que ocultan el acceso al patio de los sueños,

corretea la imagen desprovista de un niño del pasado…”

Carlos Guerrero

(del poemario "de espacios y de sombras")

Eran otros los lunes

2008-05-20T17:15:00.002+02:00

Eran otros los lunes de regreso
a la escuela. Eran lunes de lluvia, con barro
entre las botas. Eran lunes de cromos,
de partidos de fútbol con las alineaciones
sabidas de memoria. Eran lunes de sueño:
el bostezo absoluto que escapa, mientras Sancho
corretea molinos. Eran lunes oscuros, macilento
maestro, tristeza reflejada en los pupitres-niños
de apenas medio metro. Eran lunes de gritos,
de batallas campales en recreos de tierra
y bocadillo. Eran lunes de babi, de pelos
encrespados, de catarros, de ausencias,
de incipientes recuerdos que apenas
permitían saberlos con certeza. Eran otros
los lunes cuando, al llegar a casa cargado
de deberes, mi abuela me esperaba
con la sopa en la mesa y la sonrisa abierta
al beso de la tarde. Eran otros los lunes
de juegos en la calle, de amigos, de recorrer
aceras maltrechas de humedades, mientras
las golondrinas nos decían adiós desde
el tejado. Eran otros los lunes, te lo digo,
de un vivir por vivir y para siempre.

Carlos Guerrero

(del poemario "las horas des-contadas")

Desata ya la amarra

2008-05-19T11:03:00.002+02:00

Desata ya la amarra,
dejemos que nos meza la corriente
como hoja desmoronada en el arroyo.
Reclina tu cabeza aquí, en mi hombro;
desata tu vestido de lágrimas y tiempo:
es la hora del sueño entre las ramas
que apacentan estrellas,
de sombras transitadas por nuevas ilusiones,
de quimeras vivientes.
Es… la hora de los duendes,
de los trasgus jugando al esconder,
de las manos que hablan lenguajes ignorados,
de miradas que acercan el futuro perfecto.
Es la hora, amor, de presentir los besos hacia la mar abierta…

Carlos Guerrero

(del poemario "de espacios y de sombras")

Los sudarios de los muertos transcurridos

2008-05-15T14:05:00.004+02:00

Los sudarios de los muertos transcurridos
han vuelto a dejar su impronta en la pared.
Tristes marcos sin cuerda ni alcayata sustentan la deidad
que nos guió hacia aquella amanecida
ausente de palpitares.
Pensamientos estrábicos, sin iris
ni pupila que soporte
la laxitud de la nieve, cercana a la nostalgia
de otras tardes de calor.
Playa embarrada de recuerdos,
infantiles colmenas,
juguetes destrozados sobre el dintel
del ventanuco sin sensación de serlo.
Trasnochado pirulí, pregonado sobre tambores
de pasión subsumida en horas de no hacer ni decir.
¿Adiós? ¿Acaso renunció tu mano al intento
de agitar el pañuelo hacia un levante cubierto por la sal?

Triste bitácora sin rumbo que marcar.
Ola de caminar disléxico hacia la arena esparcida.
Lluvia de un ayer desarbolado.............

Carlos Guerrero

(del poemario "las horas des-contadas")

Es frente a mí

2008-05-14T12:30:00.002+02:00

Es frente a mí. No hay cantos
que acuchillen la espalda de la noche.
Se alejan de su andar, y con las sombras

ocultan de la luna sus caras macilentas. Arriba
espera un cielo agónico de estrellas. Repechan
la hondonada y coronan el valle de la muerte,

para encontrar sus huellas en caminos
desiertos de palabras. El otoño desviste de espesura
el jardín. Ella se inclina, es frente a mí, la miro,

recoge los silencios desgajados sin tiempo
del árbol del Edén. Pequeñas avecillas rapaces
diablean en la niebla con ánimas incólumes

y ceden las primicias del agua que se emana
de la fuente escondida. Y mientras, los alcores
que circundan la casa carente de ventanas,

dejan crecer hogueras en sus inmediaciones,
para dar luz al viento y calentar los nidos
de las aves que tienen pesadillas albinas.

Carlos Guerrero

(del poemario "las horas des-contadas")

Son escasas las horas

2008-05-13T13:02:00.003+02:00

Son escasas las horas, viejo amigo, no consientas,
te pido, que sangren las esquinas cubiertas de memoria,
son escasas las calles, y por eso concentro mi correr
tras los momentos que tachonan de rojo el calendario,
esos mismos momentos que marcan una tregua en el vivir

(exacto laberinto de encanecidas cuestas pintadas de amarillo)

y permiten al sol atrapar golondrinas,
y reír a los niños mientras vuelan cometas,
y fecundar los perros las farolas del parque……………..
después, la noche es larga, puede que demasiado,
y detendrá el recuerdo para abrirse a las sombras.

Carlos Guerrero
(del poemario "vivir sin más motivo")

Desierta está la mar

2008-05-13T12:18:00.003+02:00

Desierta está la mar de luminarias. Siquiera
una farola señala posición de costa o puerto.
Por levante, la luna, desteñida del rojo carmesí
que pintaron las nubes, azota el horizonte
y se declama por horas de silencio
tachonado de estrellas, mientras las amapolas
se funden con la playa, oculta por la bruma.

Dejo flotar, inane, la memoria. Enciendo
un cigarrillo al socaire del viento

(que acompaña de soledad la tarde)

y encamino mi rumbo hacia la costanera. Está la arena
sucia, con brozas y con cañas traídas por las olas
de hace apenas tres días. Hacia la sierra, el humo,
mezclado con mil luces, señala los lugares habitados
por alienantes rostros de cristal y ladrillo. Frente a mí
la negrura, que tapa los pecados aún por cometer,
cubre el espacio e inunda con su paz
a ese niño que, entre sueños adultos,
dejó escapar de su mano la cometa.

Carlos Guerrero

(del poemario "espacios y sombras")

Aleja tu paraguas

2008-05-13T05:31:00.002+02:00

Aleja tu paraguas de estas calles y deja
que la lluvia trunque
tus ganas de seguir, ya la noche
se negrea en los escaparates zurcidos de neón,
mientras estáticos maniquíes taponan
alcantarillas de llanto contenido, y tristezas,
sólo tristezas, usurpan el espacio de la ciudad
vencida. Aleja tu paraguas: cadáveres errantes
acumulan semáforos en ámbar;
depredadas oraciones
deshilvanan el momento de nacer;
besos desbaratados
pasean estaciones de hierro y despedidas;
ululan ambulancias su cántico de muerte…
Aleja tu paraguas de estas calles
antes que la desolación destruya el arco iris.

Carlos Guerrero
(del poemario "vivir sin más motivo")