Viajabas bajo el polvo que levantase un viento
feroz, definitivo.
Viajabas bajo el polvo, y tus cansados ojos
prendían lejanías,
un punto acaso neutro
de aquel mirar perdido en el espacio de un tiempo
diferente. Imágenes borrosas de un pasado
transido de tardes como aquella, de lágrimas
bordando la línea divisoria de tu vida,
confusa historia consentida siquiera
de ilusiones, a punto de morir por suicidas
palabras que nunca se escaparon de tus labios.
Viajabas bajo el polvo insostenible. Fugados
huracanes fraguaban en el aire. Insondables
abismos sumían a tus sueños, nacidos
de los días del calor.
Y viajabas sin rumbo: no importaba vencer,
sólo importaba aumentar la distancia
con la doliente imagen
de un ayer de triste recordar y así evitarte
que vuelva a resurgir tu amor sobre el vacío.
(del poemario "Senderos de inconstancia")
