Se ha adormecido el día

Se ha adormecido el día,

mientras llueven silencios

sobre la calle gris. Más allá,

en la distancia que señalan los tiempos,

apenas se vislumbran las palabras esdrújulas

negadas de dictarse. Hay una lejanía

cercana al abandono de un tiempo

de violetas y coplas en la calle.

Miro con atención a la frágil mujer

que transita la acera. Intenta resguardarse

bajo la marquesina donde para el tranvía

(que remonta la cuesta colmado de intenciones)

Se tapa la cabeza con un pañuelo verde puede que

de otras fechas pasadas sin más gloria,

y procura librar a sus zapatos

de los charcos autistas que extienden

sus raíces sobre los agujeros. Resalta

su silueta como si el tiempo antiguo

allí se señalara y sus ojos de agua

entrecierran congojas y abandono.

Deseo consolarla sin saber de qué cosas

ni tampoco siquiera si ella lo permite.

Dimito de la idea de redimir un mundo

que apenas se sostiene y regreso a mi libro

sobre el sofá de siempre (donde guardo el secreto

de por qué algunos cuerpos se evadieron a tiempo

de la indudable soledad de aquel que nunca sueña)