Es sólo una palabra que juega al esconder
con el recuerdo, un sonido,
una voz que recita
el poema que esa tarde no dije………………..
………………………………arrabales del verso,
barriadas populosas de gentes y afonías,
donde confundo el tiempo y la memoria……………
pequeñas aventuras
que trepan la escalera y se aúpan en la nada,
mientras paredes llenas de grafitis sin nombre
aprisionan mis manos, que acarician los sueños
sin usar…………………………………
………………………………..y es otra la voz
que clama en un vacío desnudo de paredes,
ausente de color, casi perfecto………………
Carlos Guerrero
(del poemario "senderos de inconstancia")
