Calor

El calor asfixiante que aparca en las aceras,
lentamente transcurre camino de la lluvia.

Va dejando a su paso calcinados recuerdos,
polvorientos mensajes del pasado,
resecados parterres de flores oxidadas
y un pecio que conforma nuestra vida de ayer.

Paso lista a la ausencia.
Dolorosas ausencias barrocamente idas
a engrosar la fila de los muertos. Alineados
cadáveres reunidos para el marcial desfile
hacia esa nueva tierra, de imposible regreso.

También aquellas voces conque el amor me hablara
se quedaron detrás de las columnas,
escondidas de mí,
en ardientes veranos de divagar perpetuo.

Sólo queda el calor. Aterralado tiempo
de sequedad. Tiempo de no pensar en describir
el tiempo que, una vez, dicen que estuvo,
cuando el mar era el mar y los castillos
albergaran princesas y dragones.


(del libro Condición de náufrago) 

La partida

Te haces a la mar desde la noche oscura.
Apenas unas ratas y cuatro gatos tristes
avistan tu velamen a medio desplegar.

De pie, frente al timón,
elevas la mirada hacia rutas ignotas
que te quiten, sin mas, de la tristeza
de ser sólo un corsario de la vida.

Tu barco enseñorea el horizonte. Ni una luz
se aprecia en lontananza. Ordenas largar trapo
y encaminar la proa hacia la mar abierta.

Ya estás a la merced de tu enemigo.
Sólo el valor, la astucia y la fortuna
te darán la victoria y el regreso.


(del libro Patente de corsario)

En un lugar distante

En un lugar distante me he de encontrar
cuando vuelvan las nubes del invierno
para teñir la cama de un color casi oscuro,
fugados para entonces nuestros cuerpos
de exacto amanecer entre sábanas tristes,
tintadas de humedad en derramado semen
(ni tampoco deseo de tu desnudo sexo)


Este calor absurdo,
apenas me permite recordar con certeza
aquellos dos amantes
(quisieron clandestinos)
que en una aciaga tarde se encontraron
en ese absurdo cuarto, carente de cortinas,
siquiera sabedor de nuestros nombres.

(del poemario Arte de náufrago)

Estar aquí

Estar aquí,
                soñar aquí,
                                 vivir aquí,
                                                morir aquí,
y mi consciencia jugando a ser quien soy,
oponiendo a la duda su pizca de razón,
perdida en el espacio su fe y exactitud.

Extraña mezcla de luz y oscuridad.

Un mundo acaso que no es sino distinto
al mundo que aspiraba conseguir, donde los días
apenas se convierten en pasado,
apenas fueron ya las hojas tristes
que cayeran de espaldas al otoño
y donde los recuerdos
apenas asemejan lo ocurrido.

Compendio del espacio
que media entre exitir y no existir.

Un trámite de tiempo al que llamamos vida.

Barco de papel

Fue de papel, y en el estanque
de los juegos y los peces de colores
flotó por un momento.

Movido por mi mano,
velamen infantil desprovisto de intención
siquiera de dominio,
quise guiarle, indemne, a la segura costa,
al socaire del viento y de la muerte. 

Se deshizo sin más. Apenas tuve tiempo
de rezar un responso ante tal desventura.

Naufragó junto al pez de colores difusos,
bajo el agua enjaulada de la fuente,
sobre el verdín que el tiempo puso allí,
borrando sin remedio tu rostro inscrito en él.

Recaba mi atención

Recaba mi atención cómo las sombras,
desvestidas de cualquier artificio, 
(tampoco constreñidas al papel de ser sombras)
avanzan implacables sobre un mundo en color.

A pecho descubierto,
sin permitir la opción a cualquier resistencia
por parte de la luz,
conjugan su atrever con su opaco atractivo,
misterio que conmueve al ignorante ser
que habita en altas casas donde el sol sobresale
sobre nubes de aire y algodón deshilado.

Pero la sombra, es sombra
por mucho que disfrace su color primigenio.
Cuando ocupa las calles, se evaporan las flores,
se confunden los pájaros,
los abiertos portales se pueblan de fantasmas,
abyectos, los recuerdos
ocupan su lugar de casi frío,
el farol necesario se prende, repentino,
para alumbrar un tiempo de infinita tristeza,
los niños ya no están,
vaciaron las plazas de gritos y de risas,
y el tiempo se transforma en historia de otros.

Después, la noche cubre la razón de estar vivo.

(del poemario "En una luz distinta")

Termino de llegar

Termino de llegar. La estación donde aparco

parece vigilarme desde arriba del todo.

(siento cómo se anudan mis pasos a su suelo)

Miro a mi alrededor. Apenas unas caras,

revestidas de prisa,

intentan removerme de mi quietud perfecta.

Atruenan en la noche multitud de altavoces

que anuncian, insolentes,

destinos absolutos y llegadas posibles.

Todo es prisa y zozobra, maletas que andan solas,

pasajeros perdidos en un tiempo distinto

al tiempo de sus casas,

algún samaritano que saluda y sonríe,

el grupo de las niñas de los ojos sin ruido

y trenes, que se mueven

para acercar personas y animales

sin causa ni razón de haber venido,

anclados sin remedio en el andén del tiempo,

sin nada que decir, mientras la ciudad duerme.

(del poemario "En una voz distinta)

Incomprensión

Me miras sin piedad, abiertamente,

como se mira a un cuadro que cuelga en la pared

sin defensa posible;

como miras la noche sabida desde antes;

y me siento perdido;

y abrasa tu mirada que taladra mi nuca,

mi sexo y mi costado y quisiera decirte,

pero tengo los labios sellados a tu nombre.

(del poemario "Los espacios vacíos")

Es apenas la hora

Es apenas la hora donde nace la tarde.

A través del cristal, borroso por el vaho

que mi aliento y el frío configuran,

contemplo la ciudad húmeda y sucia.

Allí se calla el viento,

los hombres se arrodillan cuando llega la noche

y los pájaros, mudos,

en el frío inclemente se mueren de tristeza.

Es la ciudad del miedo y la miseria,

de paredes desnudas siquiera de grafitis,

de magia aniquilada y viejos saltimbanquis

pateando sin piedad sobre sus losas.

Es la ciudad perdida en los mapas ociosos.

La ciudad que ha entregado sus rincones,

antes llenos de luz y amanecida,

a los perros locuaces que atontan a los gatos.

Tampoco se oye un ruido.

Mismamente parece que el Ángel Vengador

vagara entre mil coches parados sin remedio.

El hambre y la injusticia han colmado sus plazas

de corbatas sin dueño y carteras vacías.

(del poemario "Soliloquios en voz alta")

Al sur de las ciudades

Al sur de las ciudades,

allá donde los mapas concluyen sus historias,

el mar lo anega todo,

el cielo es casi gris y los ojos no alcanzan,

tiene su enclave Ítaca.

Ahí hemos de llegar, es necesario,

antes de que las nubes nos borren el verano,

antes que nuestras piernas a caminar se nieguen,

antes que nuestra vista desconozca el sendero,

antes que nuestro corazón, audible apenas,

nos quite del amor y deje que el vacío

se adueñe del presente y de la historia.

A Ítaca hay que arribar en lozanía,

mientras nos emocionan la risa de los pájaros,

el canto de los niños y el cuerpo de las madres

y seamos capaces de mirar al espejo,

sintiendo la pasión renacer cada noche

sin siquiera importarnos si quedará un mañana.

El resto, ya no importa.

Entraremos cantando allí donde los ojos

no alcanzan los confines,

el cielo es casi gris y las ciudades

no saben de su sitio.

(del poemario "Eternidades")

Matt Monroe-Volvere alguna vez

Tal vez ya no estaré

Tal vez ya no estaré junto al camino
por donde te marchaste
después de nuestro adiós siquiera dicho,
ni he de esperar que suceda el milagro
de ver como regresas.

O puede que los días de lento recorrido
hayan grabado en mí la mustia desazón
de saberte perdida para siempre.

Pero sé que en la tarde de mirar caprichoso,
mientras las amapolas se pudren por el suelo,
el aire se entremezcla con lluvia desteñida
y los besos no están
y son largas las horas
en su mudar a ciegas el tiempo de mi espacio,
siento que el corazón se me transforma
en hoja seca del otoño ambiguo
y apenas sobrevive la esperanza
de volver a la rama
que entonces cobijó mi primavera.

Y atisbo en la distancia el borde del sendero
hacia el tiempo infinito que habita entre las sombras.

(del poemario "Eternidades")

Tu tiempo es ya concluso.

Tu tiempo es ya concluso.

Atrás se han detenido los años sin rubor,

las manos que se agitan,

las mañanas de blanco, los días diferentes,

el sabor de los besos

que confunden amor con tener ganas,

lágrimas que apenas dejan un surco

tras los ojos, las ganas de reír sin más motivo

que la risa en si misma,

el momento de ser plenamente nosotros,

abierto el corazón a la palabra, sentimiento

de amar que ya no vuelve.

Se me han ido añadiendo, sin apenas sentirlo,

exactos desengaños de erráticas entregas,

confusión de mi mente al caminar sin rumbo

por calles empedradas de cristales hirientes

que destrozan mis pasos,

mil noches maldecidas de vómito y café,

la multitud de muertes que tapan mi vacío,

el final, sin más trámite, de la vieja ilusión.

Ahora te marchas tú y aquí me dejas

transido de recuerdos,

en la historia que nadie ha de contar

porque a nadie le importa,

cansado de seguir huyendo a solas.

(del poemario "vivir, sin más motivo")

Allí estaba la casa

Donde siempre estuviera, allí estaba la casa.

Lejanamente cerca.

Tapada por el musgo de inclementes inviernos.

Oculta en la penumbra de la tarde.

Desterrada de risas

que un día revistieron de azul y luz perfecta

los viejos dormitorios.

Con los cristales rotos de tanto abrirse al mar.

Ya no le pertenezco.

Dejé de visitarla con exacto volver

apenas ni me acuerdo.

En las sucias paredes, cubiertas de humedad,

hoy faltan los retratos que asumieran mi infancia.

Profundo es el silencio

sobre la triste cal que cubre los pasillos.

(del poemario "Vivir, sin más motivo")

En este mes de agosto

En este mes de agosto

es triste caminar entre las flores.

Otoño ya está aquí. Con él vienen los fríos,

la lluvia incontrolada

y el viento sin piedad. Derribados los pétalos

sobre un suelo encharcado de hojas ya caducas,

se irán si tan siquiera dejarnos su mensaje,

sin decirnos siquiera que estuvieron felices

el tiempo que estuvieron.

Se irán sin decir nada, como todo se va,

como todo concluye en exacta partida.

No hay resumen, ni tiempo de tan sólo llorar

por el tiempo fugado hacia el mar del adiós.

Y nos iremos todos para formar la historia

de un absurdo pasar sin nombres propios.

Este blog se va de vacaciones hasta finales de agosto.

Buen verano a tod@s

Asi, desciendo al mar

Así, desciendo al mar y dejo a mis espaldas

las huellas que algún día sobre la arena hice.

Hay huellas soleadas, de un tiempo de cosecha

que supera a la siembra y llena mis alforjas

de exactísimo amor. O huellas perceptibles

sólo desde el olvido que impone la distancia.

Huellas que lastimaron esos guijarros gris

ocultos de mi andar, casi enterrados,

que zahieren mis pies sin alterarse.

Huellas entristecidas

ante el pájaro herido al linde de la playa,

que clama soledades.

Pisadas que acompañan mi perdida niñez,

fugada tras las olas y el viento de levante...

y así, desciendo al mar; ya todo está cumplido.

De repente estoy triste

De repente estoy triste y no me lo merezco.

Ni siquiera mantengo la sonrisa

de los días vacíos de contarse.

Tampoco se me antoja distraer la atención

con ajadas premisas de ser y comprenderme.

Es inútil que busque calendarios distintos

para anotar las veces de masturbarme a solas,

sin retrato, ni nombre,ni siquiera memoria

de rostros que ya fueron. De repente, estoy triste,

y puede que esos ojos idos de tantos años

sean los responsables y busque aquellos sueños

fugados a la noche de la muerte absoluta,

sin comprender apenas que la inmortalidad

habita en el dolor de recordar que vives.

(del poemario "Espacios y sombras")

Espaciosos silencios

Espaciosos silencios

se instalan en un aire que vibra todavía

al compas de tu voz, fugada acaso

para no regresar de la distancia,

mientras oigo pisadas alejarse

de esa estación de tren, vacía de futuro,

que aún guarda la visión de nuestro encuentro

sin réplica posible,

allí donde tu mundo se alejó de mi mundo

entre marchitas brumas,

junto con el adiós que nos quisimos dar

para dejar morir a un sentimiento

que imploraba piedad para consigo

y puesto entre tú y yo

con la exacta quietud de aquel que ya no vive.

(del poemario "Espacios y sombras")

Viajabas

Viajabas bajo el polvo que levantase un viento

feroz, definitivo.

Viajabas bajo el polvo, y tus cansados ojos

prendían lejanías,

un punto acaso neutro

de aquel mirar perdido en el espacio de un tiempo

diferente. Imágenes borrosas de un pasado

transido de tardes como aquella, de lágrimas

bordando la línea divisoria de tu vida,

confusa historia consentida siquiera

de ilusiones, a punto de morir por suicidas

palabras que nunca se escaparon de tus labios.

Viajabas bajo el polvo insostenible. Fugados

huracanes fraguaban en el aire. Insondables

abismos sumían a tus sueños, nacidos

de los días del calor.

Y viajabas sin rumbo: no importaba vencer,

sólo importaba aumentar la distancia

con la doliente imagen

de un ayer de triste recordar y así evitarte

que vuelva a resurgir tu amor sobre el vacío.

(del poemario "Senderos de inconstancia")

Extrañaba tu falta

Después de mil jornadas por calles extranjeras,

extrañaba tu falta.

Me tocaba el regreso hasta tu mundo en sepia.

Era larga la noche del camino

y difícil andar sobre tus pasos.

Ahora te pido: invítame a bailar,

quiero sentir tus pechos acuchillar mi carne;

quiero sentir tus piernas distanciarse

para extasiar mi rodilla entre tus muslos.

Invítame a bailar, que tengo frío

y mi tiempo zozobra sin tu vientre.

(del poemario "Entre tú y yo")

Estuvimos allí

Estuvimos allí,
hincados de rodillas
ante la inmensa fosa donde yace el Amor
y supimos entonces perdidos los senderon
que asombramos de luces y alabanzas
al dios recién nacido,
porque ese dios no existe,
estuvimos allí,
pudimos comprobar que era certeza
su indefinida ausencia,
pues razones había, el dios estaba muerto,
le impidieron crecer de un solo tajo
y evitaron así que una sola vez,
siquiera en nuevos sueños,
volvieran nuestras manos a juntarse.


(del poemario "vivir sin más motivo")

Aquí llega la noche

Aquí llega la noche,

no te dejes vencer por su tersura,

su intemporal matiz, sus tentaciones,

ni escuches junto al marco de la vieja ventana,

de madera podrida y cristales de polvo,

el ritmo del silencio que repite un cantar,

porque la noche engaña, como aquella mujer

que espera en las esquinas y sisea a los hombres,

y quiere seducirte para atarte las manos

al mantel que sostiene pesadillas oscuras

y días sin razón, desasistidos,

y allí te sentirás como distinto,

confundirás la luz con la luna engordada

de escaso plenilunio,

donde los hombres lobo violan Caperucitas,

y te irás a dormir cuando la aurora,

sin esperar razón ni puerta abierta que permita

al amor tener su espacio. Y solo has de seguir

hasta encontrarte debajo del mantel,

sin tiempo que buscar, acaso muerto.

(del poemario "Estampas, pinturas y aguafuertes)

La fotografía está bajada de la red

Ambivalencia

Más allá de nosotros,

de nuestro mundo ambiguo,

también cantan los pájaros, se mecen los ramajes

al murmullo del viento,

en silencio profundo las tardes anochecen,

el mar se vuelve azul desde la aurora y el cantar

de los niños trasmite su alegría por vivir.

Mas allá de nosotros,

de nuestro mundo ambiguo,

también hay otros mundos que rompen los juguetes,

colocan alambradas,

cavan profundas fosas y entierran a los muertos

que corrompen su carne a la intemperie. Son mundos

que agonizan de miedo y cobardías, envidiosa

ambición, odio profundo con su dios por testigo,

allí donde los niños confunden los cantares

con granadas de mano, las escuelas no están,

el mar siquiera brama

y el tiempo de tinieblas depreda aquellas voces

que, límpidas, sonaron antes que un hombre hubiese.

(del poemario "Vivir sin más motivo")

La imagen está tomada de Internet

Lluvia pertinaz

Hoy llueve, y lo está haciendo de un modo inevitable,

feroz, con mala leche, la misma que los niños

se gastan con los niños, y llueve por igual

en las terrazas, en techos de uralita,

sobre tejas que tapan ambiguos edificios,

sobre los autobuses, los perros y la gente.

Se inundan las aceras plagadas de agujeros

y charcos camuflados, y es triste tanta

lluvia, constante y sin destino, que destiñe

los amores, anega el viejo parque y sume

a esos silencios que nos vieron pasar

bajo un suelo empapado de palabras antiguas

que el viento difumina en el vacío.

(del poemario "Vivir sin más motivo")

La fotografía está bajada de la red

¿Interrogante?

Puede ser que te encuentre entre absolutas nubes

que cubren las memorias y simulan al tiempo,

o es verdad que te has ido por largos vericuetos

en busca de cigüeñas y niños de la calle

con los mocos azules, pero sé con certeza

que en un exacto día conviviste conmigo

compartiendo secretos, cubriéndome las manos

de ganas y futuros, incluso consolando

esta tristeza mia que andaba la azotea

ausentada de luz y de palomas,

que me dijiste "espera, regresaré

a tu lado". Mas cerraste a tus espaldas nuestra

puerta y arrancaste a volar distancias infinitas,

dejando que la nieve volviera a aposentarse

en el alero y al frío del nordeste golpear

los cristales, ausentes los pájaros del sueño,

borrándome de fotos las paredes.

Y así fue que la noche volvió para quedarse.

(del poemario "Vivir sin más motivo")

Estaba con el tiempo

Estaba con el tiempo de desnudar cerezos,

de volver la cabeza y mirar para atrás,

de contemplar distancias que marcan lo absoluto,

distinto amanecer, cóncavas calles

transidas de mis pasos,

apenas incluidos en el bloc del recuerdo,

y aceras que albergaron batallas sin librarse,

eran leves las sombras

que pintaban de oscuro la valla del jardín

y era mi tiempo aquel que saludaba,

con abierta sonrisa,

el desfile marcial de las cigüeñas,

y el color de la tarde dejaba su mirar

sobre mi frente, vacía de oquedales,

el sol iluminaba las fachadas del pueblo,

(que quiso ser el mar)

mientras allá a lo lejos cantaban otras voces

y corría mi perro al zaguán de la casa

para decirme adiós desde la cosas

perdidas para siempre.

(sueños o realidad, me da lo mismo)

(del poemario Las horas descontadas)

Deconstruyendo

Nos fuimos construyendo muy despacio,

medíamos el tiempo contando hacia el futuro,

libre la piel de escamas y los ojos llenísimos

de luz, pese a las nubes que hasta el techo cubrían,

nos fuimos construyendo a pesar de los truenos

que a vacío sonaban en túneles candentes

y alcanzando el placer por dirección prohibida,

nos fuimos inventando el subterfugio

de vadear las horas estrábicas de mar

que intentaban sumir a nuestro lecho

bajo el manto profundo del hastío,

pero fue que la vida, sin avisar siquiera,

nos trajo el huracán de la rutina

y quedamos así, sin nada que nos salve.

(del poemario "Entre tú y yo")

Elucubrando

Permíteme bajas los escalones

que llevan hasta el bies de lo correcto.

Necesito escapar, correr a la aventura

que contagie mis noches de libertad

distinta. Lo preciso. Y no esperes

que regrese al momento, antes, he de buscar

adónde están mis sueños, donde fueron

las horas que un día se perdieron de los dos

sin dejar dirección ni teléfono fijo,

y el azul que encubría al futuro perfecto

de tu imagen en fuga. Permite que me vaya,

tú no me necesitas, tus días están llenos

de tonterías varias, de amigas, de gimnasios,

del té de media tarde, de tu búsqueda en vano

del amante adecuado...

Permite que regrese

al mundo que perdimos

para así recobrar mi dejado unicornio.

(del poemario "Entre tú y yo")

Capricho inoportuno

Monogámicas crisis que siempre te provocan

escarcha entre las piernas y un incesante grito

que se desplaza, raudo, del ascensor al patio.

Antojas que te entregue aquello que no has dado

ni en orgásmicas noches de locas confidencias;

exiges que te ame, que perdone tus cosas,

(ahora se dice así), que abandone mi tiempo

de andar por donde quiero... ¿Prefieres que te mienta?

Soy incapaz, lo sabes, de proferir palabras

ajenas a mi modo de sentir ¿No es mejor

que gocemos hasta caer rendidos y demos

la ocasión a nuestro hado de buscarse su sitio,

entre tanto pendón reconocido, y qué anda suelto?

(del poemario "Entre tú y yo")